Sa respiration était hachée. La bouche d'aération dans laquelle il se trainait était étroite et paraissait s'étendre à l'infini. La tête lui tournait. L'air manquait. Ses poumons lui brûlaient sous le manque d'oxygène. Sa cage thoracique était en feu. Il avait la nausée. Des filets de sang s'échappaient de son arcade sourcilière et brouillaient sa vue. Il était plongé, dans un monde rouge. Il pouvait sentir l'hémoglobine couler depuis son sourcil à son menton jusqu'à se perdre dans son cou, au travers du col, de sa chemise noircie et déchirée. Quelques gouttes pourpres venaient à tomber sur ses lèvres et lui laissaient en bouche, un goût métallique, amer, pire que la bile. Les doigts crispés sur les parois du conduit pour avancer, il trainait derrière lui un pied à la cheville tordu et d'un bleu inquiétant. Dans sa tête, ne cessaient de se répéter les évènements critiques du matin, qui avaient transformés l'opération en tuerie. L'infiltration s'était pourtant dans un premier temps bien déroulée. Ils avaient pénétrés dans le hangar à aéronef sans encombre et avec discrétion. Comme prévu, les gardes n'étaient pas actif dans cette partie du dirigeable occupés à satisfaire les nobles à leur réception. Le groupe s'était vite réparti. Kevin et Mickaëla couvraient les arrières tandis que Yuri et lui se rendaient, au cœur de la machine, dans le but de provoquer une explosion en chaîne. L'hélium était contenu dans le ballon. Il fallait enflammer celui-ci, pour détruire la toile et provoquer l'accident. Yuri lui avait certifié qu'une sortie serait envisageable. Il devrait, néanmoins, biper Mickaëla à l'avance pour qu'elle vienne le chercher grâce à son karnevale. Tout c'était compliqué, lorsqu'ils avaient traversés le passage qui devait les mener à une salle de contrôle isolée. Contrairement aux prévisions prévues, dés qu'ils avaient franchis le périmètre sécurisé une sonnerie s'était déclenchée prévenant les gardes environnant. Il se rappelait encore, de l'expression affolée de Mickaëla qui les avait escortée avec Kevin. D'un commun accord ils avaient décidés de grimper dans les bouches d'aérations les plus proches, afin d'échapper à leurs poursuivants qui devaient déjà se hâter. Ils étaient passés par un couloir imprévu et le piège s'était refermé sur eux. Un coup de feu avait retenti, Kevin était mort d'une balle en pleine tête. Hayden, chassa l'image du crane explosé de son ami qui vint à danser sous ses yeux. Le tueur avait été abattu, en retour, par un Yuri surprenant de dextérité. L'échange avait entrainé une alerte maximum. Les trois amis restants avaient du se séparer. Il se souvint du visage ravagé de Mickaëla alors qu'elle lui criait de s'enfuir. De Yuri, qui lui scandait d'accomplir sa mission. Ils avaient tout deux acceptés de se donner en appât. Depuis, il ne les avait pas revu. Soudain, se dessina à ses yeux un léger tamisage de lumière sur le sol en acier du conduit. Le souffle d'Hayden s'accéléra déjà hiératique et, il tira avec force sur son pied blessé pour l'atteindre. Au dessus de lui, apparut, progressivement, un grillage lui même surplombé par les grandes tentures du ballon à gaz kaki. Un sourire orna les lèvres du rouquin, il y était. Il se retourna, précautionneusement, sur le dos et pressa le bouton du beeper accrochait à sa taille. L'outil était réglé sur l'onde de Mickaëla. Il s'accorda ensuite cinq minutes de repos, puis se concentra sur sa tache. Il ne lui restait plus qu'à espérer que Mickaëla soit vivante. Il focalisa ses pensées sur son objectif: Produire la réaction chimique qui ferait sauter le bâtiment. Il tendit sa main vers la grille pour s'aider dans son travail. La chaleur se centralisait peu à peu, dans le creux de sa paume et une douleur persistante naissait à la base de son crâne. Il aboutissait à l'effet voulu quand une voix hurla:

Il faisait noir. Il avait froid. Il avait faim. Il avait peur. La sueur collait les lambeaux de ses habits, à son corps, tremblant de fièvre. Sa respiration était sifflante signe de côtes fêlées. Dans la chair tendre de ses poignets s'enfonçaient des lianes de fer. Elles coupaient la circulation sanguine et provoquaient une douleur lancinante, qui l'assommait davantage. Il était en cloisonné, dans une profonde torpeur. Il pouvait sentir dans son dos la masse dure de la pierre et en avait conclut -dans un de ses rares moments de lucidité- qu'il était enchainé à une façade. Combien de minutes, d'heures, de jours, de mois qu'il était ici? Combien de temps que le soleil n'avait plus touché sa peau? Il ne savait pas. Son sommeil était peuplé par les cauchemars, pourtant, aucun de ses hurlements terrorisés n'avaient alertés qui que ce soit, comme s'il eut été seul au monde. Des bruits de pas se répercutèrent, brusquement, en échos. Il mit cela sur le compte hallucinatoire. Lorsqu'il perçut un grincement aigüe de gonds qui tournent, il ne releva pas la tête. Il se convint que cela été le fruit de douteux de sa folie. L'unique caresse d'une main fine dans ses cheveux poisseux, le fit se redresser dans un sursaut violent.

Il prit conscience de cette présence près de lui, l'a perçut sans la distinguer. Un frisson de terreur remonta dans son échine. Seul, le frottement du tissu sur ses paupières le rassura quant au fait, qu'il ne devait pas être aveugle. Il était à la merci d'un étranger, rendu à l'état de larve pitoyable. Un halètement échappa à ses lèvres gercées par la déshydratation. Il ne parvenait pas à se concentrer. Le fil conducteur de ses pensées lui échappait toujours à mi-chemin, aussi, glissant que les écailles d'un poisson humide et fraîchement pêché.

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Hayden se réveilla, quelques mois plus tard, dans une chambre de Karneval Avenue. Il ne se souvenait pas de comment il était arrivé ici. Le guerisseur qui avait prit soin de lui se contenta d'expliquer, qu'il l'avait trouvé au bord d'une des rues du village, à la limite de la mort. Il l'avait soigné. Son Karnevale lui avait permit d'effacer les blessures et les souffrances physiques de l'ancien Alzenien. Hayden McAllister était devenu à 21 ans -sans le savoir- un terroriste Karnevalien. Une figure à abbattre.